Titre à jamais provisoire
« Vous ne devez rien faire d’autre (je crois) que de continuer simplement à être vous-mêmes : cela signifie être continuellement irreconnaissable. »
— Pier Paolo Pasolini
Il y a moins de dix mille ans, l’homo sapiens errait encore dans la forêt, sans terre, sans village… et sans technologie. Aujourd’hui, nos cerveaux humains créent des robots intelligents dont la propre pensée sera bientôt peut-être capable de nous dépasser. Titre à jamais provisoire met en scène une jeune femme, à la frontière de l’humain et du robot androïde, perdue dans un monde qui ne la fait plus vibrer. Des événements la traversent, agréables ou ennuyeux, insolites ou ordinaires, sans qu’aucun d’eux ne se mue jamais en expérience. Le réel sur elle agit comme un manque. Pour s’en sortir, elle a deux idées. Enfanter biologiquement — mais pour une androïde, ce n’est pas facile. Et retourner dans la forêt ancestrale, pour retrouver la chasseresse-cueilleuse qu’elle pense être encore.
Après Le Baiser et la morsure (2013) et Le Théâtre sauvage (2015), Guillaume Béguin ajoute une nouvelle pierre à son enquête sur notre humanité. Cette fois-ci la fable est absurde, et futuriste, mais c’est bien notre présent virtuel qui est visé. Que deviendront nos rêves lorsque nous aurons disparu au profit des machines ?
— Générique
Texte et mise en scène Guillaume Béguin, avec l’équipe artistique
Interprétation Tiphanie Bovay-Klameth, Lou Chrétien-Février, Lara Khattabi, Pierre Maillet, Matteo Zimmermann
Scénographie Sylvie Kleiber
Lumière Victor Roy
Musique et son David Scrufari
Costumes Zouzou Leyens
Masques, perruques et maquillage Cécile Kretschmar, assistée de Malika Stähli
Collaboration artistique Guillaume Cayet
Assistanat à la mise en scène Isis Fahmy
Régie générale Maxime Fontannaz
Régie lumière Estelle Becker
Construction Léo Piccirelli
Couture Samuel Dronet, Isabelle Airaud
Production déléguée Compagnie de nuit comme de jour, Laure Chapel – Pâquis Production
Coproduction Théâtre Vidy-Lausanne, Théâtre Saint-Gervais, Théâtre Benno Besson
Avec le soutien des Affaires culturelles du Canton de Vaud, de la Ville de Lausanne, de la Loterie romande, de Pro Helvetia – fondation suisse pour la culture, du Fonds culturel de la Société Suisse des Auteurs, d’une fondation privée genevoise, de la fondation Ernst Göhner, du Pour-cent culturel Migros, de l’École de la Comédie de Saint-Étienne / DIÈSE # Auvergne-Rhône-Alpes
Remerciements Arnaud Burkhalter, Grange de Dorigny–Unil, Nicolas Jeckelmann, Paul Jenny, Raymond Marquis, Christian Starkenmann
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© Julie Masson
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© Julie Masson
Note d’intention
« Méfie-toi de tes rêves, ils finissent toujours par se réaliser », a écrit un jour Goethe. Pensait-il aux rêves nocturnes ou à ceux que nous caressons, éveillés, en songeant à ce que nous deviendrons demain ? Peu importe : quel qu’il soit, le rêve n’agit jamais comme une simple rumination du passé, pas plus qu’il ne me parle de celui ou celle que je suis aujourd’hui. Il me dit ce que je deviendrai demain. Il me prépare à mes futures métamorphoses. Au cours de mes rêves, je fonde le monde nouveau. Le rêve est toujours prémonitoire.
Aujourd’hui, je rêve d’un spectacle provisoire. Et qui n’aurait lieu qu’en rêve.
Je rêve d’un spectacle sur nos métamorphoses rêvées.
Nos rêves ne nous appartiennent pas. Nous n’en sommes pas les auteurs, comme je ne suis pas l’auteur de ce spectacle au titre provisoire— même si ce sont mes doigts et mes neurones qui l’ont écrit. Nous sommes rêvés par le monde. Nous sommes rêvés par les bactéries qui baignent dans nos intestins, par celles qui nous ont précédées, nous sommes rêvés par nos aïeuls, par les esprits de la forêt qu’arpentaient nos lointains ancêtres chasseurs-cueilleurs. Enfin, nous sommes rêvés par notre époque. En nous tout est déjà là, en puissance, comme une chance de réalisation. Le futur est déjà là, et le passé encore là. Le temps nous traverse.
Nos corps ne sont que les vecteurs des rêves de celles et ceux qui nous ont précédés — et qui nous succéderont — tout comme je ne suis que le vecteur de ce spectacle au titre provisoire. Oui, car il a été rêvé à plusieurs : ses acteurs, scénographe, éclairagiste, musicien… mais aussi, indirectement, par les créateurs de l’intelligence artificielle, et par ces hommes et ces femmes, qui, depuis déjà quelques siècles, rêvent à des créatures androïdes générées de toute pièce, comme des machines.
Aujourd’hui je rêve d’un spectacle qui n’aurait lieu qu’en rêve, et dont le sujet serait : la fin du rêve. Je rêve d’un spectacle qui s’inscrirait après l’ultime métamorphose, celle qui aurait fait de nous des machines, des clones synthétiques de nous-mêmes, des robots. Que deviendraient nos rêves, si nos corps n’étaient plus véritablement des corps ? Que deviendraient nos rêves, si l’humanité avait renoncé à la reproduction sexuée, si nous n’étions plus que des clones de nous-mêmes, si nous vivions enfermés dans un éternel présent ?
Titre à jamais provisoire met en scène une femme, qui n’en est plus tout à fait une. Elle a été générée artificiellement. Elle n’a pas de parents. Elle n’a pas de passé. Et sans doute pas beaucoup d’avenir. Pour vivre et penser, elle regarde le monde, et elle recopie. Elle est incapable de créer autre chose que de l’identique. Elle crée sans transformer. Elle ne peut plus se métamorphoser. Le temps s’est figé en elle.
Le spectacle auquel je rêve ne sera pas virtuel, au contraire. Car le rêve a toujours besoin de corps pour s’incarner : c’est la viande qui génère le rêve, comme c’est la chair et les os des actrices et des acteurs qui génèrent le théâtre.
Titre à jamais provisoire met en scène cette femme-robot, dont les rêves sont désincarnés. Aussi artificiellement intelligente soit-elle, elle ne peut pas créer. Les rêves qui poussent en elle ne trouvent plus de terreau. Heureusement pour elle, elle a conscience de ce manque ontologique, et elle met beaucoup d’énergie à le compenser. Et comme ce spectacle provisoire est aussi une comédie absurde, elle décide de se faire greffer l’utérus d’une amie, bien humaine celle-ci, et qui lui fait don de ses entrailles biologiques. Munie de cette nouvelle matrice, la femme-robot croit qu’elle va enfin pouvoir créer. Elle croit qu’elle va enfin réussir à cesser de ne générer que de l’identique. Mais ce ne sera pas si simple — comme il n’est pas si simple de créer un spectacle au titre à jamais provisoire, un spectacle qui n’aurait à jamais lieu qu’en rêve, et qui serait non identique à lui-même : un spectacle qui nous traverserait, toutes et tous. Le rêve, comme le théâtre, a surtout besoin du mélange des corps pour se déployer.
Alors soyons moins romantiques que Goethe — ou soyons-le davantage. Ne nous méfions pas de nos rêves — en tous les cas, pas de tous ; et prenons soin de nos corps provisoires, leurs vecteurs, afin que dans d’autres temps, et sous d’autres titres, nos rêves continuent d’agiter les humains.
La seule chose qui soit vraie, c’est le rêve. Tout le reste n’est que poussière d’étoiles.